PECAI SCONDUI

 di Cornelio Galas

L’è da ‘n pèz che no me confèsso,

e gh’ò sul gòz ‘n gran magòn.

Come en bìs solitàri che te bèca

che ‘l se remèna pian ‘n le buèle.

Quanti sbài, quante robe fate mal,

quante brute parole sbaràe fora,

come se a chi le ciàpa no le fès gnent.

E alora provo a darme pugni, sbèrle

ma quei pecài scondùi i resta lì;

par squasi che i te tòga en giro,

i fa versi strani, i te manda a quel paès.

Quei maledèti i lo sa, i lo sa propri bèn

che dove i è i resterà per semper …

a magnar a sbafo co ‘l me strussiàr.

L’è questo, l’è da ani che m’el digo,

l’è questo, sula tera, el vero inferno.

Chì, dovèn paìr, propri fin ala fin

quel che de noi, qualcòs nel nòs de dènter

l’ha semper savù e semper el savrà.

Me sento alòra come mez òm e meza bestia,

sì quei mostri che gh’era nei tempi antichi,

e penso da per mi che l’unica soluziòn

sarìa quela de ciapàr en manaròt e via,

taiàrse quel toch catìf, che spùza de brùt.

Eh ma l’è difizile tirarse via quel diàol:

l’è màssa furbo, smalizià e tòssech,

famà come ‘n lùz de anime da rovinàr.

Ciàpo su le me stràzze, vardo nel zièl

sperando che qualcheduni , no so chi e come

me pòda, dai e dai, darme na benedeta man.