MIGOLE

di Cornelio Galas

El temp de zacàr na ciopéta col salàm,

sentà come ‘n papa al fresch dei olivi,

e toh, vàra vàra che gióm de formìghe,

tute lì, de colp, soto i me péi.

Par che no le magna da stimàne

con tut quel gran da far che le gà,

le core come se ghe se brusés ‘l cul,

svelte, una drio l’altra, organizàe

perché no se pol lassàr chi ‘n tera

tut sto ben de Dio vegnù zò dal zèl.

El cagnòt, en banda, el scorla la coa

come dìr: “E mi? Vanza qualcós per mi?”

Oscia, ghe fàgo segn, te la gài gràsa,

almèn te sbaièsse quando gh’è da sbaiàr,

no envéze, tut el dì sul canapè

a spetàr biscòti, sbèteghe e tòchi de pàm.

Vàrda ste chì sòto, lore sì che le sa

come e quando se deve darse da far.

E la fa musìna, no le magna tut subit,

perchè miga semper migole ariverà.

Vago a butàr via mantìn e latina de coca

nei so bidòni dela sporcaria.

Tiro su ‘l cuercio e … Gesumaria,

gelàti ancora mèzi encartai, patatine,

mez panèt col formài e anca ‘n pòm

che i ha fat finta de morsegàr.

Ciapo ‘l cagnòt e torno su a casa:

“Vei Ettore, valà, che anca ancòi

el to biscòt te te ‘l sei merità,

en fondo ti no buti mai via

quel che en boca i t’ha butà.