La mort no la parla mai

di Cornelio Galas

Te pòdi vardàrla, se propri te riése
sol na volta che sarà demò l’ultima
éla envéze la te téì òcio da ‘n pèz
fim da quando i t’ha més ne la cùna.

Giust da alora l’è drio a ténderte…
come la poiana la stà drìo al léver
no ghe scàpa gnent de quel che te fai
dele volte la t’è arent e no t’el sai.

Perché no la parla, no la fa mai ciàs
la stà lì, tacàda e zìta, senza dormir
vizìm al to cosìm, o anca ala to schéna
pronta a ciapàrte, basta ‘n momént.

E te pòi far finta, ti, de no conosérla
o de no averghe paura che la te tóca…
Ela l’è lì, freda come ‘l fèr d’inverno
quel che te se tàca ai déi come la còla.

Pòl suzéder quando te te senti contènt
co na felizità che ter par mai finirà
O quando sul calendàri te fai dei sgrìfi
per segnar quel che te farài envanti.

Quando l’arìva de colp te savrài tut
ma no te podrài pu contarla ai altri
perché anca ti, giust come la mort
no te savrài pù parlar, e spiegàr.