EL SBRUSEGHIM

di Cornelio Galas

‘l sèita a nàr ‘n zìrcol, come ‘n guìndol,

come quel sbruseghìm dei primi amori,

quando te pensi d’averlo desmentegà…

èco che te t’el trovi de nòf lì, arènt a tì.

No gh’è gnènt che lo fa passàr en prèssa,

na volta denór ‘l fa prest a piantar tenda,

anca perché lù ‘l sa da temp e massa bèm

che te piàs, dài, sentìrtel tacà, vizìm…

L’è squàsi come le gatìzole soto le spàle,

qualcòs che no se sa: fastìdi o sol rider?

E tut mal te ‘l tegni se de colp ‘l te tóca,

par squasi ‘n baso ciapà così, a tradiment.

No serve a gnent scorlàrse, cavàr la maia,

pù che te zerchi de fartelo nar via dal tut

e pù quel ‘l va denter, denter, soto la pèl

fim a rivàr al còr dove ‘l narà a scónderse.

Te me domandi cossa l’è sta malatia strana,

no savrìa dirte, ah no l’è gualìva per tuti…

Se propri propri te vòi ‘mprovàr anca ti

alza i òci dal làch quando ‘l sol ‘l va a polsàr.