SENTIRSE (E ANCA ESSER?) CICIOM

Diaolporco, ma varda ti come se cambia. Modi de pensar, zérto. Ma anca modi de esser. Ve parlo, scuséme neh se ve roto le bale, del mé casìn. Dònca: vegno sù, arlevà come se dis, dai ani zinquanta en qua. Dove no gh’è gnanca supermercati. Dove se và dala Maria, su vizin al capitel dela peste de Vignole, e se dìs – al massimo – dame do fète de ciocolata su la carta oleada, che po’ passa me mama. Dove se robéva fighi, zirèse ai Mòri (loc. Pratosaiano), stupacui (denòr al torente Salóm), pomi ( de nòt), móre (stando atenti a no spònzerse).
Fato stà che quando son nà ala prima visita da militare i m’ha scartà: con quel metro de plastica che usa i sartóri, i m’aveva zamai fat en giro e mèz. Rivedibile, per scarsa circonferenza toracica.
Som stà magro empicà fin a quando me son sposà (la prima volta). Tuti che i diséva (senza parlar): “Oscia, ma ghe darài da magnar a ‘sto bocia? Che tacagni oscia …”.
Po’ ho scominzià a laorar per el giornal, per l’Adige. Corispondente da Drena, da Dro, da Tem, da Torbole, da Nach, dala val de Leder, da Limon, da Malcésen. “Dai bocia, l’è stà normal … dai vei chì che bevén na candola”. Po’ le griliade (a Drena) dove uno l’aveva enventà en sistema per far nar d’acordi le sìne del treno col spiedo che se gira. E … ‘n toro sora a sfregolàr. Po’ quei che la tira tardi. Semper pu tardi. “Dai oscia, ‘n dove devi nar? L’è sol le dóe de not neh…”.
Eco, eco, l’è stà da alora che son nà sula bruta stràa. Eco, eco, l’è sta quei che alòra era boci e po’ è deventà politizi reverìdi che m’ha butà dove no avrìa dovù nar.
La Val Zenìga, a Drena. Col Tarcisio (adès sindaco de Drena e prima ancora uno che conta en tuta la val) che me fà veder sta getàda de cimento (foto da svilupar oscia), dove sonerà i Area e la Nanini, la Gianna. Che – embriaga marza – porterò co la me zinquezento all’albergo Drena: “Portéla su voi valà …”.
E nem envanti. En balóm col fiol de de Andrè al Rolly de sant tomàs. La gara – semper col Cristiano – davanti al Liberty de Riva, per veder chi che pìssa pu lontam (sì, sem stai noi a sporcar i faréti…).
E lasso perder le sere passae dal Serafini, en via Fiume a Riva, col Gino Paoli e ‘l Ricki Gianco. Le bachéte (de la bateria) che m’ha dat el Tony Esposito. El pugn – dammi il cinque – de Zucchero alla Vela d’Oro. El caffè pagà (ma no dovevelo pagarlo lu?) al Claudio Lippi. Temp della “Vela d’Oro”. Dove Mango (te ricordo, te ricordo con tante lagrime) l’era el prìm a far le prove. Come se deve.
E vago envanti, fin a quando me son trovà. de colp, ciciòm. Come quei che smete de colp de far sport. Come quei che no magna, beve e no fa alter. Ades vei fora che anca le luganeghe le fà mal come le ciche. Che anca na bela fiorentina, ci cich ci ciàch sula gradéla, te pol copàr. Oh, som cicióm, sì, som cicióm. E alora? Vanzé qualcós? La gavé con mi? Ma vardève entorno, diaolporco, che gh’è mili altre robe che fa pu mal a sto mondo …