“L’ULTIMO GIORNO DI UN CONDANNATO A MORTE” – 3

Liberamente estratti e tradotti in dialetto trentino da:

“L’ULTIMO GIORNO DI UN CONDANNATO A MORTE”

Di Victor Hugo

Terz tòch

… I m’ha apena portà la colaziom. I ha credù che ghe n’avès bisogn. Ah bona per quel: en polèt e tante robe che no magnevo da ‘n pèz. Ho zercà de butar zo ma…al prìm bocòn m’è cascà tut for dala boca. Me parèva roba marza, amara come ‘l tossech. Ma l’è mi che son zamai così…gò denter el saor de la mort.

… Sarà da do minuti che ghè un che gira en ‘sta cela. E ‘l continua a tor zo misure dei muri. Ala fin, l’ha vist che ‘l vardevo. E alora el m’ha dit: “I gh’a ‘n ment de sgrandarla, l’è difati massa picola. La deventerà anca pu bela”. Po’ el pareva che ‘l dises con quei oci strani: “Pecà che ti no te podrai pu droparla…”.

…E’ ‘rivà en gendarme nof. En tipo strano. “Delinquente – el m’ha ciamà propri così – vot farme ‘n favòr?” L’ho vardà malament. E alora questo: “Sol do parole…cosa ve costa?”. Sentinte. E lu: “I dìs che poch prima de morir se vede i numeri fortunai del loto. Cossa ve costa quando sarè mort vegnir a darme le drite giuste?” No gh’avrìa de zert rispondù a quel mona se no me fussa vegnù de colp n’idea strana. Quando s’è en quele condizion disperae se se taca a tut, anca a ‘n cavèl, per sperar en qualcòs. E alora gh’ò dit: “Si va bèm, t’en dago anca quatro numeri, te farò deventar un pien de soldi. Però en cambio te dovressi far ‘na roba…” – El me diga, el me diga – l’ha rispondù ‘sto gendarme coi oci che slusegheva… “Basta che te cambi i to vestiti coi mei”. Alora lue l m’ha vardà de sbièch: “No te volerài miga scapàr…” E alora me son sentù pers. Ma ala fin gh’ho dit: “Sì, l’è vera, ma ti te sarai pien de soldi l’istèss”. E que l’alter: “Ma no, per gaver i numeri giusti ti te devi morir…” E alora me son sentà zò. Za sognevo de scapàr co ‘sta giuba militare…basta, basta, l’è finia…

… Eco che sona el martèl de l’oroloi. No so gnanca pu che ora che l’è. Me par de averghe nele recie el rumor de n’orghen, forsi l’è i me penseri che mòmola. Me passa envanti, destrani, tuti i ricordi de quando ero bocia. E me vei en ment anca quel moment brut, quando ho copà n’om. No ero catif…Morir tra poche ore e pensar che n’am endrio ero en paze, senza bruti ricordi, perché no avevo fat gnent…

… L’è l’una e ‘n quart. Come me sento? Mal de testa, la schena giazàda e ‘l barbòz che brusa…Ogni volta che me meto ‘n pè e me piego par che ghe sia el sangue che nela testa bate contro ‘l zervèl. Ogni tant me par de cascar per tera, me casca anca la pena da le man de colp. I oci i me sbrusa come se me fus enfumegà. E gò mal a tuti i ossi. Ancora do ore e tre quarti e sarò…guarì.

… Lori i me dis che no l’è gnent, che no se sofre, che l’è question de n’atimo. Va bem, ma entant l’agonia la dura da sei stimane. E po’ sente propri sicuri che no se sofre? Chiel che ghe l’ha dit? Forsi che na testa taiada la s’è alzada su dal zest e l’ha gosà: No, no se sente mal? Opura ghè ‘sta dei morti vegnui dopo en qualche modo a dirghe grazie: “Bela envenziom, la funziona bem, no se sente propri gnent? Ma che ne sai sti chi de quel che suzede quando quel cortelòn el casca su la carne, el spaca i nervi, el desfa le vertebre…ma sì, n’atimo, dopo tut sparis?

 

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