Do passi en campagna, soto Vignole. Per parar zò la piza de ieri sera e quei do bicièri de vin bom. E oscia, gh’onte le travegole? I è apena passai a tor zo i pomi, gh’è zà le foie che scominzia a secarse e vara vara…vei for de nof i fiori e se stà formando en pomàt. Ma no l’è finida. En toch pu ‘nvanti, na brugnera. Anca chì zamai i ha tot zo le brugne. Le foie l’è nade. I rami i va verse l sech. E anca chi i fiori per nove brugne. Ma alora – ghe fago ala sposa – set sicura de averte fat dar a so tempe l calendari giust? O elo perché no avèm tirà ‘nvanti a so temp l’ora? Che sat, n’ora en men al dì, ale tante, dai e dai te sbala tut neh… Comunque a ocio e cros dovressen esser vers Pasqua. Anca perché gh’è ‘n giro sul lac pu tedeschi de st’istà…
