EL MAGON

Che destràni, che zò che me sento dele volte,

e ‘l bèl l’è che no so gnanca perchè.

L’è come quando te gh’ai i sgrìsoi su la schena

ma senza fèver, senza tòs … massì tògo ‘n tè.

Te vardi de chì, de là, sòra, soto e anca en banda

per zercàr la colpa de sto magòn che te ciapa,

per darte resòn, o tort a quel che entant te pensi

forsi te bati la testa contro i muri e te bevi po’ sgnàpa.

Ah – i te dìs i altri – te sei al pù en po’ esaurì,

mòlete fora, rìdi oscia che tut po’ nàrà benòn.

Le robe vere, quele de mi, le gh’ò scondue denter

bele, brute, tute misciàe … son en sacranòn.

Ogni tant però, tra le sfrìse del zervèl, le scapa

e le gira stormenide, come af spaventàe dal fùm.

Qualcheduna la brinco ben, ma le è tante, massa

così pol capitar che tante dopo no le sia pù a un.

Eco, l’è quando ste sgiève le và a zizegàr el cor

che pu che fastìdi e sbrusòri capìsso chi son,

n’om vegnù al mondo e che no ‘l sà dove ‘l narà

n’om che gh’a paura e alora el pianze, dal bon.