di Cornelio Galas

No l’è fàzile, e a scòla no i te l ‘nségna dal tut,

l’è na roba che te te sciòpa de colp ‘n d’el còr,

e no la fa mai i conti con quei àni che te gài,

e gnànca col rèst: pòl suzéderte anca da sposà.

Basta come una, um el te vàrda, anca ‘n piàza…

che de colp scomìnzia a frìzer tante robe soto,

e prima o dopo te te trovi embroià, embezìle,

come se gnent te podéssa tirar via da quel sogn.

I dìs che l’è tut colpa de quel che gavém denter,

dei ormoni, de strane robe che rùdola nel zervèl,

fato stà che ‘n quatro e quatro òto, te sei ciavà…

e drìo a quela dona, a quel’òm te ghe vài drìt.

Ah se sa, tut po’ pòl finir, magari en de na séra,

o ‘n d’en par de mèsi, o anca dopo ani e ani …

ma vòt meter che bèi quei momenti da morósi?

Quei su e zó sula rete del lèt che no finìs pù?

Ennamorarse l’è semper bèl, con tuti i so casìni,

l’è sgolàr, nel zél, senza quei tanti ‘ngratiamenti,

pensar che se sia sol ‘n dòi, contro tut ‘l mondo,

e che quel sentirse bem ensema el dura semper.

Ah riverà po’ le nùgole nere, anca le tempeste,

la barca la s’empienerà de aqua, soto e sora….

‘l vent el spacherà timom e sbregherà le vele.

Se resterà lì, coi òci dal de fòra, a vardar tut.

Eco, sarà propri en quei momenti che ghe sarà,

en quei casini che sbalonerà tut quant de noi doi,

che se vedrà dalbòm se propri ne volévem bem,

se da morosi podrem star bem anca da sposài…