di Cornelio Galas
La pòl èser drìta, reversa, e anca de sbiégh
no n’è dat de saver quando l’è propri giusta
se dìs “che bèla” quando l’è zà nàda al béch
La córe quando s’è vèci, ma no par da zovenòti
ché se vorìa deventàr grandi de colp ‘n prèssa
senza magnar polenta, con su ancora i petolòti.
Dele volte te par che l’inferno ‘l sia ‘n tèra
te sciràchi, te tiri en bàl Dio, anca la Madòna
come se fussa colpa de lori tuta la to tiritèra.
Sol da ‘namorài se varda meio i fiori, la luna
basta poch per stufarse de basi e svoltolamenti
l’amor fals e gnèch prest el sbalza dala cuna.
Anca a quei che bem sol sa seràr le so scarsèle
ghe ariverà ‘n brut di, quela bruta coriera nera
no serve gnanca el biliét, tut resta sule arèle.
E se del mal, da vivi, s’è seità a far ai altri
quel a l’obit i penserà,pur disèndo ‘l contrari
perché coi soldi quel resterà, anca dei scaltri.
No sta domandàrte, mai, fim che sei a sto mondo
quanti ani te gài ancora da sfrutar la to vita
pensa che bèl envéze zugar ancora al zirotondo.
Tira dent l’aria nei to polmoni, senti che bòna
dropa i to òci, làssa star tuti quei telefonini
no stà vardàr da ‘n bus, làssa pur che ‘l sóna.
Via quele robe che tut ‘l dì te scuèrza le recie
scolta ‘l bosch, la campagna, quei che te parla
te verài ale tante che val de pù ste storie vecie.
