LA GAVEN SEMPER DE DRE’ …

Che ciavàda la mort. No la tegn cont de quel che te gài ancora da far, da dir, da finìr. Par che la goda a ciapàrte su ‘l pu bel. Soratut quando te pensi che la se sia desmentegàda de ti. E ‘nveze, caro mio, l’è da quando te sei nat che la te vei drio come n’ombra. Anca se no gh’è ‘l sol. La se sconde drio i cantòni quando te te volti per veder se magari te la gài tacada a ‘l cul. Par de sentirla rider quando, dele volte, te t’enzìgni en qualche maniera a no pestarghe la coa. E tuti che i dìs: oscia, te te tesei salvà per miracol stavolta … Ma no l’è merito tuo. L’è ela, la mort, che zamai ancora ‘nsognada l’ha pers l’atimo giust per becarte per el copìn. El temp de sfregolarse i oci. De riciapar l’anda (che l’è gualiva a la tòa) e te la gai de nof de drè.

E quei che t’encontri al zimiteri. Che i parla de destin, de la “so ora”. Anca a quei la Mort la ghe fa bruti versi e co ‘n dè la se bate sul zervèl. Per dir che i è mati, no i capìs propri gnent. Ghè semper ela drio le gabole. Quele che par capitàe perché così la doveva nar. E difati così, propri così ela la s’enzìgna, a portarte via, de colp, o piam piam, ma semper quando la vol.

“Tòleme mi che son zamai vecio. Lassa star fioi e neodi…”. Ela la scolta, par che la gabia dubi. Po’ la se dà na scorlàda de spale. E la continua co i so mistèri. Oci de foch. Come na fèver che spaca el termometro. Man col fìl pena fat, come ‘l fèr da segàr l’erba. Gambe longhe e magre. Per correr sempre de pu de ti. Perché la Mort no la resta mai massa ‘ndrio. La deve tegnirte d’ocio, senza dropàr canociài. La te molerà, contenta, ma no come na Pasqua (che vol dir resureziòm) sol quando i t’avrà brusà o mess soto tera. O anca quando de ti no se savrà pu gnent. Eco, sol alora, la se senterà su ‘n scagnèl de fer, svernisà, ruzen, per polsar n’atimin da le so fadighe. Giuste l temp per ritacar via. A far quel che la deve far. A far quel che l’ha sempre fat e sempre la farà.

Ma mi voleria vederla ben en facia sta bruta bestia stròva. E dàrghen tante e po’ tante ancora da torghe subit ‘l fià, o meio, quela spuza, barea, che sa de carne nàda da mal, da legn de bare carolizàde, da bissi dela tera e osèi magnacarogne. Me piaserìa vendicarme de quei che sta pora laòra la n’ha portà via senza pietà. E po’ sotrarla viva nela fogna. Che quela l’è la so cà. Eco, questo Dio te domando, se davera te ghe sei. Dame dopo mort zinque minuti, per sistemar sto cont e po’ lasseme pur anca dormir, per piazer.

E se ‘nveze ghe fus Maometo, Buda o qualche alter, al de là de le arèle dove finirò, che i lassa pur perder vèrzini, fighi sechi o altre monae, so contentarme, come vedè, de molto poch …