La mort no la parla mai

La mort no la parla mai

di Cornelio Galas

Te pòdi vardàrla, se propri te riése
sol na volta che sarĂ  demò l’ultima
Ă©la envĂ©ze la te téì òcio da ‘n pèz
fim da quando i t’ha mĂ©s ne la cĂąna.

 

Giust da alora l’è drio a tĂ©nderte…
come la poiana la stà drìo al léver
no ghe scĂ pa gnent de quel che te fai
dele volte la t’è arent e no t’el sai.

 

Perché no la parla, no la fa mai ciàs
la stà lì, tacàda e zìta, senza dormir
vizìm al to cosìm, o anca ala to schéna
pronta a ciapĂ rte, basta ‘n momĂ©nt.

 

E te pòi far finta, ti, de no conosérla
o de no averghe paura che la te tĂłca…
Ela l’è lì, freda come ‘l fèr d’inverno
quel che te se tàca ai déi come la còla.

 

Pòl suzéder quando te te senti contènt
co na felizitĂ  che ter par mai finirĂ 
O quando sul calendàri te fai dei sgrìfi
per segnar quel che te farĂ i envanti.

 

Quando l’arìva de colp te savrĂ i tut
ma no te podrĂ i pu contarla ai altri
perché anca ti, giust come la mort
no te savrĂ i pĂą parlar, e spiegĂ r.

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