La mort no la parla mai
di Cornelio Galas
Te pòdi vardà rla, se propri te riése
sol na volta che sarĂ demò l’ultima
Ă©la envĂ©ze la te téì òcio da ‘n pèz
fim da quando i t’ha mĂ©s ne la cĂąna.
Giust da alora l’è drio a tĂ©nderte…
come la poiana la stà drìo al léver
no ghe scĂ pa gnent de quel che te fai
dele volte la t’è arent e no t’el sai.
Perché no la parla, no la fa mai cià s
la stà lì, tacà da e zìta, senza dormir
vizìm al to cosìm, o anca ala to schéna
pronta a ciapĂ rte, basta ‘n momĂ©nt.
E te pòi far finta, ti, de no conosérla
o de no averghe paura che la te tĂłca…
Ela l’è lì, freda come ‘l fèr d’inverno
quel che te se tà ca ai déi come la còla.
Pòl suzéder quando te te senti contènt
co na felizitĂ che ter par mai finirĂ
O quando sul calendà ri te fai dei sgrìfi
per segnar quel che te farĂ i envanti.