di Cornelio Galas
No l’è fĂ zile, e a scòla no i te l ‘nsĂ©gna dal tut,
l’è na roba che te te sciòpa de colp ‘n d’el còr,
e no la fa mai i conti con quei Ă ni che te gĂ i,
e gnà nca col rèst: pòl suzéderte anca da sposà .
Basta come una, um el te vĂ rda, anca ‘n piĂ za…
che de colp scomìnzia a frìzer tante robe soto,
e prima o dopo te te trovi embroià , embezìle,
come se gnent te podéssa tirar via da quel sogn.
I dìs che l’è tut colpa de quel che gavĂ©m denter,
dei ormoni, de strane robe che rùdola nel zervèl,
fato stĂ che ‘n quatro e quatro òto, te sei ciavĂ …
e drìo a quela dona, a quel’òm te ghe vĂ i drìt.
Ah se sa, tut po’ pòl finir, magari en de na sĂ©ra,
o ‘n d’en par de mèsi, o anca dopo ani e ani …
ma vòt meter che bèi quei momenti da morósi?
Quei su e zó sula rete del lèt che no finìs pù?
Ennamorarse l’è semper bèl, con tuti i so casìni,
l’è sgolĂ r, nel zĂ©l, senza quei tanti ‘ngratiamenti,
pensar che se sia sol ‘n dòi, contro tut ‘l mondo,
e che quel sentirse bem ensema el dura semper.
Ah riverĂ po’ le nĂągole nere, anca le tempeste,
la barca la s’empienerĂ de aqua, soto e sora….
‘l vent el spacherĂ timom e sbregherĂ le vele.
Se resterà lì, coi òci dal de fòra, a vardar tut.