di Cornelio Galas
di Cornelio Galas
Diaolporco, squàsi sessant’ani a ciapàr pàche. A zugàr al balòm, a nar sui sci, anca a far gare neh … po’ pàche col motorim, co la machina, soto naja a Dobiaco … coi muli che scalzéva. Bòte tante, e po’ ancora tante. Ma mai, mai, n’òs ròt. Te arìvi, cosìta, a sesanta e passa ani. E te dìsi da per ti: mai piegà la schéna, pitòst me la rotévo. E te te sènti ‘n figo de la madona no? Mai n’òs ròt diaolporco. Sì, va bèm, ‘n po’ de carne gréva, qualche fastìdi quando te finìvi ‘n tèra de pànza. Ma, osc’ia, mai n’òs ròt en vita mia. Mai ‘ngessà.
Fim quando, da pensionà, te vai a balàr al Fanum de Mori. Tut bèm el fox, anca la mazurka, e anca el valzer lento, el tango … Po’, de colp, te pàrte i pèi … e zò per tèra come ‘n tamàz. “Ah – te dìsi tiràndote su en qualche maniera – l’è gnènt òspia. Na bòta dai … se no a st’òra no moverìa pù i dedòti no? Te par? E alòra se sèita a balàr co la spòsa. Fim ale dòe.
Tornà de vòlta, ‘pèna nà a paiòm, èco che ‘l bràz, la màm, tut se sgiònfa. ‘Cramento. Se ciàva. Gò sòm. De zerto no vàgo a l’ospedàl a ‘ste ore. El dì dopo la và anca pèzo. Semper pù sgionf. I dedòti neri come el babào. “Ma ‘sa vòt che sia … na bòta, dai”.
La doménega matina, dolòri da mat. E la spòsa che la me dìs: “Adès nèm al pronto socorso de Arco”. E la me bùta en machina come se fà co le ròbe da portar ai casoneti dela sporcaria …
Sò zà quel che diré a ‘sto punti: “Ma a noi de Fèsbuch còssa vòt che n’enteressa de ste robe, sfiga per ti, ma no te sei mìga l’unich a ‘sto mondo che s’è ròt n’òs dai … Cazzi tòi”. E difàti no l’è de questo che volerìa parlar, ma de quel che suzéde la domenega – se te sèi dela “Busa” – quando capita ‘ste robe.
E cioé: dei ospedài. De Arco, de Roveredo. Dela stràa tra i dò ospedai. De come la và a finir la storia (miga sol mia credo).
Alòra: diséntela tuta. Mi no volévo nar a l’ospedal perché no soporto le còe. Star lì su quele caréghe scomode per ore magari. Nar denter de matina e vegnìr fòra la sera. Magari per sentirse dìr (così sperévo) che l’è sol na bruta bòta. E se sa che sol el cùl pòrta bòta per so cont. Per el rest le bòte te devi tegnirtele. E le fà anca mal.
Malvolénteri arìvo alòra al pronto socorso de Arco. Osc’ia me l’entàio: almén en sèi sentàdi zò. Chi la và per le longhe, digo da per mì. Envéze la spòsa la sòna. E poch dopo vei fòra en dotorìm zòvem. E ‘l me fà subit le carte per i ragi.
En quàrt d’ora dopo (el temp de nàr a fàr na fifolada) pronti coi ràgi. E sùbit la foto (no i le svilùpa pù come na volta se vede …) co na putèla (bèla e zentile) che la me dìs: “Ah, mi sa che c’è una frattura al radio. Mando tutto a Rovereto: meglio che vada su entro le sette di questa sera in sala gessi …”.
Co ‘n dùbi en testa (Ma mi la radio la scòlto sì e no, pù no che sì, en machina … e l’è semper nada tut mal bèm…) monto su la machina e nèm vers Roveredo.
Arivài su la Màza scominzia la còa. Sol el lùni (ancòi) ho savù dai giornai che i era nài en quatromili a magnar polenta e mortadela a Varòm. E che a que l’ora (pàssa le 4 de dopo disnàr) forsi i tornéva de volta.
Fato stà che se stà en còa fim a Nach, pò davanti a quel stop maledeto (na volta el gh’era a Mori …) de Nach, pò su davanti a l’ex albergo de San Giovani (ma lo lasserài lì per tant?), pò davanti ala galeria de Mori, po’ ancora dal Milenium envanti. Ensòma, se arìva a l’ospedal de Roveredo (che culo … vàrda che quei lì i va via dal parchegio … fa finta de gnent e ‘mpìza i quatro fanai che va ‘n moment sì e ‘n moment no) quando zamài se penséva de tornàr sù el dì dopo.
En sala gèssi spetém gnanca en quart’ora. I gà zà sù la lastra. En zinque minuti i ha demò fat el gess. Torno a cà (en zò la còa no la gh’è pù per fortuna) pensandoghe su: ma alòra cossa èlo che no funziona, i ospedài o le stràe? Ve làsso risponder a voi anca perché scriver senza zànca l’è ‘n po en casìm …
